Aus den Fugen

Fink – Yesterday Was Hard On All Of Us

In mir wie warme Milch schlecht verrührt mit Mehl,
wochenlang wie Gregor Samsa eines morgens aus unruhigen Schlaf und
wie in einem Raum ohne Türen, von Bogotá träumend,
für alle wie eine Wolke nach Gewitter
ein harter Schlag von einem Unsichtbaren in die Magengegend –
jedes Mal, wenn wir wieder aufstehen erneut und
stumm schreiend und flehend,
die Zeiger der Uhr rückwärts drehend und
dieser Logik nicht folgendes Leben –
wie Kinder, die sterben und Reiche, die Geld hinterziehen,
Essen, das weggeworfen wird und Mütter, die ihr Baby nicht lieben,
Priester, die lügen, Weihnachten auf einem Mittwoch.
Du fehlst.